MikaschMorgens
die Morgenröte der Welt ein. Sie fragt nicht, wem der Tisch gehört, an dem wir sitzen. Mit frischem Golde deckt sie seine Narben. Sie fragt nicht: ist das euer Bett, in dem die Nacht den Schlaf verschenkte?
die Morgenröte der Welt ein. Sie fragt nicht, wem der Tisch gehört, an dem wir sitzen. Mit frischem Golde deckt sie seine Narben. Sie fragt nicht: ist das euer Bett, in dem die Nacht den Schlaf verschenkte?